Secan la “Malayerba” de Javier Valdez

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Aarón Estrada

El lunes 15 de mayo perdió la vida Javier Valdez Cárdenas, periodista de investigación especializado en temas de delincuencia organizada en Culiacán, Sinaloa. Su muerte, fue causada por un grupo de hombres armados que dispararon a quemarropa, cuando él se encontraba al interior de su automóvil, justo minutos después de haber salido de la oficina del Semanario Río Doce, el cual fundó y dirigió desde hace 15 años.
Los asesinos fingieron que era un robo, lo despojaron de su auto, mismo que abandonaron una cuantas cuadras más adelante, en el centro de la capital sinaloense, le hurtaron su teléfono móvil y computadora portátil.

El crimen de Javier Valdez indignó a reporteros y periodistas de todo el territorio nacional, pues además de ser un experto en el oficio periodístico, los que tuvimos el gusto de conocerlo, era un tipo centrado, bonachón, compartía conocimiento, generaba simpatía con cualquiera por su forma tan sencilla y abundante en el uso de lenguaje para comunicar. Era un buen “compa”, igual para periodistas de su generación, como para los más nuevos del gremio y estudiantes del oficio periodístico.
Su muerte se contabiliza como la número siete, de los periodistas, comunicadores e informantes que han sido asesinados en apenas cinco meses que van de 2017. Estos indicadores ponen a México, como el País más peligroso para ejercer el periodismo y el oficio de la información. Los siete crímenes hasta la fecha están impunes.
Antes de ser asesinado, Javier Valdez publicó esa mañana la última de sus columnas titulada “La Malayerba” en el portal del Semanario Río Doce, bajo el encabezado de El Licenciado. En homenaje a su oficio y en protesta por la impunidad con la que se ataca la libertad de expresión, reproduzco en este espacio sus últimas líneas de Javier Valdez.
“El Licenciado”

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Javier Valdez Cárdenas

El tío ya no lo aguantó. Era la vergüenza de la familia. Así que decidió meterlo a un centro de internamiento para adictos. Llamó con alguien y rápido llegó la voladora: una camioneta cerrada con siete jóvenes que lo tumbaron a empujones y patadas, lo ataron con manos y brazos y luego de someterlo, lo metieron al vehículo para llevárselo. Salieron de ahí “hechos la mocha” y apenas el polvo marcó la partida.
Llegaron y lo siguieron tundiendo. Se acercó alguien que parecía el que mandaba. Bien vestido, alto, con voz gruesa. Todos se detuvieron frente a él, casi cuadrándose. Bola negra, dijo. Y todos reiniciaron los golpes. Esta vez le cortaron parte de la espalda y le abrieron la cabeza. Al diagnóstico se agregó fractura de clavícula. Se quedó ahí, tendido. Le dieron paracetamol y le gritaron al segundo día ya levántate güevón. Órale, este no es un hotel.
Lo sacudieron, le dieron polvo y reaccionó. Vámonos, tenemos que ir en la voladora por otros dos. Eso era la bola negra y él debía aplicársela a otros. De lo contrario, se lo harían de nuevo. Repartió tantos chingazos como bolas negras y fue así que logró que lo incluyeran entre los invitados a las fiestas. Otro nivel. Cerveza, yerba y perico. Las mujeres que del área femenil también estaban para ellos. Podían bailar y drogarse, y luego entrar sin permiso en sus oquedades. Una vez en la burbuja nebulosa de los viajes fantásticos no había manera de oponer resistencia.
Había permisos y premios, y también para él. Se los fue ganando a fuerza de puñetazos y patadas. De decirle sí al jefe, que era el licenciado. Lo enseñaron a delinquir y a pasar las líneas de las drogas. Le pusieron de apodo “el demonio”. Cuando el tío fue por él le dijeron que estaba mucho mejor. Pero no lo vio. Dónde anda. Es que fue a comprar comida y a botear en los cruceros. Pero va muy bien, pronto estará totalmente recuperado. El tío se fue, aliviado por las buenas nuevas pero no del todo convencido: no haberlo visto le dejó amarga la boca.
Ninguno como él. Les decía el licenciado, tráiganme al “demonio” y se lo llevaban. Era bueno para los golpes y para cumplir las órdenes. Un samurái de los enervantes y las luchas callejeras. Puma de alcantarillas. El “demonio” llegaba y “pas pas”. La víctima no se levantaba en días. Un premio para él. Sabía que podía saborear la droga que quisiera, y también a las recluidas en el área contigua. Se sumergió en las arenas movedizas del placer, de los viajes en globo y del paseo por las nubes oscuras de los sótanos. Sonrió y babeó. Y así quedó, esparcido en el piso, con viscosidades en la boca. Inerme. Cuando fueron por él para aplicar otra bola negra, el licenciado dijo ni modo. Era mi preferido. Y gritó, bola negra.

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